腊月的风，像裹了冰渣的鞭子，抽打着冷宫“栖梧苑”每一寸腐朽的窗棂与门扉。白流西蜷缩在唯一一张勉强能称为“床”的硬木板上，身下是薄得透光的旧褥，身上是补丁叠着补丁、早己辨不出原本颜色的棉袍。寒气无孔不入，钻进骨头缝里，冻得她牙齿都在打颤。
饥饿，是比寒冷更凶猛的野兽，在她空瘪的胃囊里疯狂撕咬。桌上那只豁了口的粗陶碗里，盛着半碗灰绿色的、散发着可疑酸味的糊状物——这是今日的“膳”。她只看了一眼，胃里便是一阵剧烈的抽搐。
“呵……”一声极轻的嗤笑从她干裂的唇边溢出，带着无尽的嘲讽，却不知是笑这处境，还是笑从前的自己。
白家庶女，一朝选秀入宫，也曾有过几分天真烂漫，以为凭才情或美貌总能挣得一丝立足之地。结果呢？不过是后宫倾轧中一枚微不足道的棋子。一场精心策划的“巫蛊”构陷，一场“意外”的大火，便将她彻底打落尘埃。左颊上那道从颧骨斜划至下颌的狰狞焦痕，便是那场“意外”留下的永恒印记，也彻底断绝了皇帝慕容冽最后一丝可能回头的目光。
她被像破布一样丢进了这栖梧苑，无人问津，自生自灭。
依附男人？取悦慕容冽？白流西的眼底淬出冰寒的光。那个男人，在她被构陷时未曾听她一句辩解，在她毁容后更是避如蛇蝎。靠他？不如指望这冷宫地底能长出稻米！
活下去。靠自己活下去。
这个念头，如同黑暗中唯一燃烧的星火，支撑着她摇摇晃晃地站了起来。每一步都牵扯着虚弱的身体和未愈的伤口，但她走得异常坚定。目光在破败的屋子里逡巡，最终落在墙角那个蒙尘的、缺了一条腿的旧梳妆台上。
抽屉被拉开，霉味扑面。断齿的木梳，几缕枯发……还有一个巴掌大的、朱漆斑驳的小圆盒。她拿起它，打开。里面是凝固发黑、散发着陈腐油脂和怪异气味的膏体。
胭脂？烂透了的胭脂。
然而，白流西的指尖捻起一点碎屑，在指腹间。粗糙，油腻，带着一丝若有似无、几乎被岁月磨灭的甜香。她曾是江南小户之女，家中也曾经营过小小的脂粉铺子，幼时在铺子里玩耍，耳濡目染过一些最基础的制粉调香之法。只是入宫后，这些“微末技艺”早被抛诸脑后。
此刻，这点滴尘封的记忆，在这绝境中骤然苏醒！
冷宫缺什么？缺衣食，缺炭火，缺尊严。但唯独不缺两样东西：被遗弃的“废物”，和深宫里无处发泄的、对美丽近乎病态的渴望。
一个大胆到近乎疯狂的计划，在白流西心中迅速成型。她要利用这宫里的“废物”，撬动那些深宫女人们的欲望，织就一张属于自己的网！
行动是生存的唯一出路。
栖梧苑的庭院早己荒芜。白流西拖着病体，开始了沉默的“拾荒”。枯萎的月季丛下，她拨开积雪和腐叶，仔细挑拣那些尚未完全烂透、残留着深红或玫红底色的干瘪花瓣。手指冻得通红开裂，指甲缝里塞满黑泥。墙角的几株老梅树，光秃秃的枝桠上偶尔挂着几颗风干发皱的黑色梅子，她踮着脚，小心摘下。
膳房后那巨大的馊水桶，是她另一个“宝藏”。忍着刺鼻的恶臭和翻涌的恶心，她在烂菜叶、鱼内脏和残羹冷炙里翻找着被丢弃的、凝固发白的猪板油或发黄的牛脂块。油腻腻的“收获”被她用洗净的破布包好，视若珍宝。
冷宫深处废弃的杂物间，阴暗潮湿。她屏息翻找，竟真寻到几个大小不一的粗糙陶钵、陶罐，还有一个布满铜绿、锅底薄得快透光的小铜锅。简陋得可怜，却成了她眼中的“神器”。
收集来的原料堆在角落，气味混杂。最关键的一步来了。
在背风的断墙后，她用破瓦片垒了个小灶，用积攒的枯枝败叶生起微弱的火。火光跳跃，映着她脸上那道丑陋的伤疤，也映亮了她眼中孤注一掷的决绝。
熬油！小铜锅里，捡来的油脂块在火舌舔舐下滋滋作响，浓烈的荤腥味弥漫。白流西全神贯注，用削尖的木棍精准撇去浮沫和沉渣。火候是关键——太小杂质难除，太大油会焦苦。汗水混着油烟黏在脸上，她恍若未觉。熬好的油脂倒入陶钵，置于冰冷的窗台，等待凝固漂白。
处理色素。干花瓣和黑梅子在另一个陶钵里，注入偷偷存下的、相对干净的雪水。浸泡，揉搓，挤压……浑浊黯淡的汁液渗出。这远远不够。没有工具，就用最笨的方法：一遍遍过滤。撕下旧衣相对细密的内衬布片做滤网，手指在冰冷的雪水和粗布中反复摩擦，冻得麻木。每一次过滤，汁液的颜色只加深一丝。枯燥，冰冷，漫长，但每一次微小的变化，都让她眼底的光芒亮上一分。
