腊月的风，不像寒冬腊月那般凛冽刺骨，却带着一种穿透力，吹在脸上，凉飕飕的，也吹散了空气中些许沉闷。阳光却出奇的好，像一块巨大的、温润的玉，铺满了整个院子，连平日里不起眼的角落，此刻也显得亮堂起来。这样的日子，最适合做一件大事——扫尘。
“扫尘”，在我们这里，也叫“掸尘”、“打尘”，老人们说，这可不是简单的打扫卫生，这是“除陈布新”，把一年积攒下来的陈旧、晦气、不顺心，都给扫出去，好让新的一年，干干净净，顺顺当当。这事儿，得全家动员，得郑重其事，得带着一种对旧岁的告别和对新春的期盼。
“宝儿，把你爸那个大扫把拿出来，还有那个长竹竿，绑上块旧布，高处的灰得清一清。”母亲站在院子里，手里拿着抹布，正准备擦拭那有些年头、雕着简单花纹的木门框。她的声音里，带着一种忙碌的喜悦，像是在指挥一场盛大的交响乐，而每一个家庭成员，都是这乐章里不可或缺的音符。
“哎，来了来了！”我答应着，像只快乐的小鸟似的，颠颠地跑进堂屋。堂屋里堆着一些过冬的杂物，角落里，斜倚着一把比我还高的竹扫把，扫把毛己经有些稀疏，但竹竿依旧结实。旁边还有一根用来晾晒被褥的长竹竿，光滑得能映出人影。我找到一块洗干净的旧床单布，找来绳子，蹲在地上，小心翼翼地把布绑在竹竿一头，尽量绑得牢固些，这样好用来擦拭那些够不着的高处。这活儿，我小时候就干过，那时候还总闹笑话，不是布绑不结实掉下来，就是把竹竿弄断了。现在再做，心里却多了几分娴熟和庄重。
“哟，这布还新着呢，别糟蹋了，换个更旧的。”父亲不知什么时候站在了门口，手里端着一盆清水，笑着打趣道。
“爸，这都洗得发白了，还不旧？”我抬头冲他做了个鬼脸。
“嘿，你这丫头，跟我贫嘴。”父亲笑着摇摇头，把水盆放在墙角，“小心点，别摔着。”
“知道啦！”我应着，端起一盆清水，往抹布上蘸了蘸，水珠顺着布纹滚落，带着一丝凉意。
“老李，把那梯子给我搭稳喽！”母亲对着正在整理杂物架的父亲喊道。
“哎，来了！”父亲应着，搬过一把木梯，稳稳地靠在墙边，又用手扶了扶，“结实着呢，放心上去。”
我踩着梯子，小心翼翼地往上爬。站在梯子上，视野顿时开阔了许多。我可以看到屋顶椽子上厚厚的积尘，像一层灰色的绒毯；可以看到窗框上方蜘蛛精心编织的网，网上还粘着细小的尘埃；可以看到房梁上那些模糊的、不知是谁刻下的划痕，像时间的印记。我深吸一口气，用湿布轻轻擦拭。灰尘簌簌落下，有些呛人，我忍不住咳嗽了两声。
“慢点，别急。”母亲在下面叮嘱道，“高处的东西，要一点一点来。”
我点点头，继续擦拭。这扫尘，不仅仅是为了把看得见的灰尘扫掉，更是要把那些看不见的、积压在心头的烦恼和疲惫，也一并抹去。这拂去尘埃的动作，仿佛有一种魔力，让人的心也跟着一点点变得清爽起来。
“妈，这上面有只蜘蛛。”我指着窗框上方，对母亲说。
母亲抬头看了看，笑着说：“好孩子，蜘蛛可是‘喜子’，它来，是好事，说明家里要添喜气了。等会儿把它轻轻拂到外面去，别伤了它。”
我依言，用布角轻轻一拂，那只小蜘蛛便顺着布纹，悠悠地飘到了地上，然后迅速爬走了。母亲说得对，生活里的小确幸，往往就藏在这些细微之处。
父亲在高处用绑着布的竹竿掸灰，动作有些笨拙，但很认真。他掸到房梁上那些旧画时，停了下来。
“咦，这画还在。”父亲凑近了看，“这是你奶奶画的‘年年有余’，多少年了，都快看不清了。”
“是啊，奶奶过世好几年了。”母亲的声音有些低沉，但很快又扬起，“不过，等扫完了，咱们把它摘下来，裱一裱，再挂起来，还是新的。”
父亲点点头，继续掸灰。他的动作慢了下来，仿佛在回忆着什么。我知道，这扫尘，也扫起了许多尘封的记忆。那些关于亲人、关于过往的片段，随着灰尘的飘散，在脑海里一一浮现。
“宝儿，你记不记得，你小时候，最讨厌扫尘了，说灰尘迷眼睛，呛鼻子。”母亲忽然转过头，笑着问我。
“哪有！我才没有讨厌呢。”我嘴硬道，心里却泛起一丝暖意。是啊，那时候的我，大概只顾着玩，哪里懂得这扫尘背后的深意。
“那时候你爸也是，非要爬到房梁上去掸灰，结果踩空了，摔下来，屁股都摔肿了，还硬撑着说没事。”母亲笑得更开心了，眼角的皱纹都舒展开了。
“爸，你老实交代，屁股真的摔肿了吗？”我好奇地问。
父亲在梯子上哈哈大笑：“哪有那么夸张，就是吓了一跳。不过，摔那一跤，倒是把晦气都摔出去了，那一年，咱们家确实顺当了不少。”
一家人在说笑中，继续着扫尘的活计。阳光透过擦拭干净的窗户，更加明亮地照进来，照在每个人的身上，也照在那些被重新擦亮的物件上。水盆里的水，渐渐变得浑浊，倒映着模糊的天空和我们的身影。
“嗯，这水都变成泥汤了。”我看着盆里的水，感叹道。
“是得换换了。”母亲说着，提起水盆，走到屋外，哗啦啦地把水倒在了院子角落专门挖好的渗水坑里。那浑浊的水，带着屋里的尘埃，缓缓渗入地下，仿佛真的把旧年的不快，都埋进了土里。
这时，母亲又轻声念了一句诗：“‘千门万户曈曈日，总把新桃换旧符。’” 这是王安石的诗，描绘的就是新年早晨的景象，家家户户都换上了新的桃符（后来演变成春联），迎接那初升的太阳。
“妈，这诗真好。”我由衷地说，“感觉一下子就有了过年的气氛。”
“是啊，扫尘之后，贴上新的春联，挂上新的年画，整个家就真的像换了一个面貌。”母亲点点头，“这辞旧迎新的仪式，就是这样，在一家人的汗水和笑语中，完成了。”
父亲也从梯子上下来了，他掸了掸身上的灰，拿起抹布，开始擦那扇沉重的木门。他的动作很慢，很仔细，仿佛在擦拭一件珍贵的宝物。
“爸，我来吧，你歇会儿。”我抢过抹布。
“没事，这活儿不累，正好活动活动筋骨。”父亲摆摆手，“你看这扇门，多少年了，还是这么结实。过日子，也该像这扇门一样，经得起风风雨雨，一年一年，总归是能挺过去的。”
他的话，说得朴实，却让我心头一热。是啊，日子就像这扇门，经历过风雨，积攒了尘埃，但只要用心去擦拭，去维护，它就能继续守护着这个家，守护着我们的温暖和希望。
我们继续忙碌着，把每一个角落都打扫干净，把每一件旧物都擦拭光亮。灰尘被扫出去，旧物被擦干净，整个屋子都显得通透了许多。阳光暖暖地照进来，落在干净的地板上，映照着每个人忙碌的身影。虽然累，但心里却有种说不出的畅快和期待。仿佛真的，把过去一年的不如意都扫走了，只剩下对新年的憧憬和希望。
这扫尘，不仅扫去了物理空间里的尘埃，更像是扫去了心灵上的尘埃，让人的内心也变得清爽、洁净。它蕴含的，不仅仅是清洁的意义，更是一种生活的智慧，一种对过往的尊重，一种对未来的期盼。这扫尘的絮语，便也添上了几分诗意的色彩，久久萦绕在心头，如同那被阳光晒暖的尘埃，在空气中轻轻飞舞，带着旧岁的余温，也载着新春的期许，飘向远方。而那些关于扫尘的诗词，那些在扫尘中引发的对话和回忆，都成了这辞旧迎新时刻，最动人的注脚。
